Ура, дали интернет! Поэтому в двух словах добавлю отсебятины к правдивому отчёту коллеги, вылезшего давече из берлоги.
Вчера. Ушково. «Шелест». Шелест. Хлюпанье. Чавканье. Бульканье. Последние «ой, мама!» позабывших, что не умеют плавать. Тропа, ведущая от лестницы на берегу к лункам на заливе, представляет собой бобслейную трассу, положенную горизонтально. По ней, как бурлаки, тащат свои бобы упёртые любители корюшки, преодолевая статическое гидравлическое сопротивление столба воды высотою «почти по яйца».
Коротко ли, долго ли – приплыли. Хитрый глаз показал под нами глубину 10,2 м. Я первым делом достал пакет с двумя свежими 400-граммовыми золотистыми карасями, добытыми накануне на улице Софийской. Развязал, высыпал на лёд. Секунд пять пленники молчали, приходя в себя - а затем весело пошли в пляс, разметая по округе брызги воды с кусочками мелкого льда. Что произойдёт дальше – я не смог бы предположить даже под изощрённой пыткой, даже стоя на коленях под холодным дулом вражеского парабеллума.
Владимир задал мне неожиданный вопрос. – А вот скажите, тёзка, а бывает ли в нашей бренной и никчёмной жизни выпадение одного счастливого шанса на миллион?... – Бывает, опрометчиво ответил я, не въехав сразу в суть экзистенциального вопроса… Тогда Вольдемар бережно взял наугад одного из приговорённых к закланию и аккуратно выпустил его в родную водную стихию… Разрыв шаблона произошёл где-то в районе моей гортани, скрутился в комок и опустился аж до самой трахеи. Но секунды через полторы я медленно поднял задницу со своего жидкого стульчика и молча зааплодировал…
Мы не могли не нажраться. Хрюкнули по чекушке. Сначала за упокой души того, кому не повезло. Потом за здравие вылупившегося из икринки в отутюженной рубашке. Затем упали на лёд, крепко выспались, проснулись и после обеда приступили к выполнению своих прямых обязанностей.
Результат рыбалки разочаровал. На троечку с минусом. У унылого армянина 149 хвостов, у криворукого Берлаги 1700.
Зато погода была райской! А какой закат! В разрыве серого неба где-то в районе Смолячково зависло апельсиновым диском уходящее за горизонт солнце. Вечерние гондольеры, гребущие к «Шелесту», заметили, притормозили и открыли рты. На фоне оранжевого чуда промелькнул чибис. А, может, зяблик. Или ворона вдалеке. Где-то совсем рядом почудился дух великого русского писателя Ивана Сергеевича Тургенева. Я мысленно поклонился ему. Но потом критически заметил: ведь неглупый был человек, с Гончаровым на равных бодался. Но зачем всю жизнь влачился за этой сомнительной певичкой Полиной Виардо, аж до самых до Парижей? Интересно, был ли у них секс? Я видел её отфотошопленный лик на старых дагерротипах. На мой вкус – так себе женщина. Без изюминки.
Всем удачи. И не промочите ноги, господа!)))
